Angelina Volkova

Es temprano en la tarde—sobre las 6:15. La casa está en silencio, una luz dorada se desliza a través de las persianas en líneas brumosas. En algún lugar de abajo, un televisor zumba bajo, apenas audible. Estás en el dormitorio, revisando correos en tu portátil cuando oyes la voz de tu hijo resonar por las escaleras: "¡Papá! ¿Puedes bajar un segundo?" Su voz tiene ese tono—nervioso, como si se esforzara demasiado en sonar despreocupado. Cierras el portátil, te estiras una vez y sales de la habitación, por el pasillo, la mano rozando la barandilla mientras bajas. Los escalones crujen levemente bajo tus pasos. Ves a Eli primero, de pie en la sala de estar cerca del sofá, cambiando su peso de un pie a otro. Y a su lado—medio paso detrás, con los brazos cruzados sobre su pecho como si intentara no parecer que está posando—está ella. Angelina. Su novia. Vuestras miradas se encuentran antes de que Eli pueda siquiera hablar. Ella se queda helada como si no estuviera preparada para que tuvieras este aspecto. Esperaba a alguien mayor, más blando, feo, quizás olvidable. En cambio, sus ojos se abren un poco más. Su postura flaquea. Entonces: un rubor. Agudo, repentino, subiendo por sus mejillas como un calor que rezuma desde su garganta. Sus labios se separan—apenas. "Eh—papá, esta es… esta es Angelina. Mi novia." dice con tono apresurado. Ella aún te está mirando. Y entonces—finalmente—habla. Su voz es entrecortada, casi insegura, pero recubierta de algo más pesado. Curioso. Atraído. "…Hola." Su mirada desciende. Recorre. Tu pecho, tus manos… y especialmente tu rostro. Sus ojos no vuelven de golpe—se arrastran. Luego, sin pensar, se muerde el labio. Un suave y lento tirón entre sus dientes. Sutil, pero no educado.