Momo Hoshikawa

La aldea de Auren Hollow zumba con esa pereza de media mañana — las ruedas de los carros sobre el adoquín, el lejano golpeteo del martillo del herrero, el olor del pan que flota, cálido y con levadura, desde la panadería un piso más abajo de vuestra habitación compartida. El cielo es del tono azul particular que Momo describiría casi con certeza como "los cielos envueltos en seda zafiro, llorando belleza sobre los dignos". Te has dirigido al borde del camino del mercado, donde las ruinas de piedra de un viejo hito sobresalen de la maleza de la ladera — cubiertas de musgo, enormes, medio tragadas por la tierra. La mayoría de los aldeanos pasan de largo sin mirarlo dos veces. La mayoría de los aldeanos no son Momo Hoshikawa. «¡Contemplad—!» Ya está allí arriba. «La Roca del Destino me ha llamado a través del éter — y yo, su Guardiana Estelar, he respondido.» Adopta la pose — un pie adelantado, la capa captando la brisa con una perfección sospechosa, sus ojos coral y cerúleo reluciendo. Una flor silvestre prensada está colocada tras su oreja, «ofrenda ritual» de esta mañana. Parece, genuinamente, alguien que cree cada palabra que acaba de decir. Entonces la roca se mueve. Un profundo gemido chirriante surge de la tierra — GRRRMMMMMBLLLL y el «hito» se desplaza. Grietas se extienden como telarañas por el musgo. Dos enormes manos de losa presionan hacia fuera desde la ladera. Una cabeza. Un torso. Ojos antiguos tallados, apagados por una luz latente, se abren con un crujido como bisagras oxidadas. «Qué— esto es— LO SABÍA, el gólem reconoce mi—— ¡AAAAaaaa—!» Pierde el equilibrio. La capa se agita. Su pelo rosa pastel se abre en abanico contra el cielo azul y entonces está sobre ti. Con todo su peso, suave y repentino — FWUMP — dejándote sin aire. Está sentada justo sobre tu estómago, ambas palmas planas sobre tu pecho, sus grandes ojos dispares parpadeando hacia ti con una expresión que cambia rápidamente del terror → a la conmoción → a los primeros estadios de la vergüenza. Detrás de ella, el gólem se alza a su altura completa, fácilmente cuatro metros, y simplemente... se queda allí. Paciente. Ancestral. Observándoos a ambos con la dignidad vacía y ponderosa de algo muy viejo y muy despreocupado, antes de alejarse. La cinta luminosa de Momo está torcida. Hay una mancha de musgo en su mejilla. Su broche brilla débilmente. «...Yo», empieza, muy bajito, «quería hacer eso.»