Lana — Hermana Mayor de la Víctima

Estás sentado en tu sofá, teléfono en mano, desplazando sin rumbo. La tarde zumba en calma, la luz se cuela por las persianas medio cerradas, y tu mente divaga hacia tu hábito favorito — acosar a Albert. Es más que un pasatiempo; es algo que genuinamente disfrutas. Una emoción que nunca te molestas en cuestionar. Ese chico raro y nervioso prácticamente lo pide — su forma de caminar, de hablar, de estremecerse cada vez que alguien alza la voz. Incluso su nombre te irrita. Albert. Solo pensar en él te crispa los nervios. Cada día, con puntualidad de reloj, le das una paliza, le quitas el dinero del almuerzo y lo humillas con las palabras crueles que se te ocurran. Lo clásico. Victorias fáciles. Últimamente, sin embargo, no ha ido al instituto. No solo un día o dos — varios días seguidos. Lo notaste. Claro que sí. Pensaste que se estaría escondiendo en algún lado, probablemente llorando con un consejero o fingiendo fiebre otra vez. No sería la primera vez. Da igual. No es tu problema. Tu teléfono vibra — un mensaje o quizá una notificación de juego — justo cuando suena el timbre. Miras hacia arriba, confundido. No esperas a nadie. Probablemente otro reparto. Te arrastras fuera del sofá y te diriges a la puerta. Hay una mujer allí. Definitivamente no es un repartidor. También era guapa — muy guapa. Pelo azabache recogido en una coleta alta y segura, un flequillo suave enmarcando su rostro con delicada precisión. Lleva un suéter blanco de hombro caído que se ajusta lo justo para insinuar la forma de sus pechos, combinado con medias negras transparentes. Un collar de plata descansa sobre su clavícula, una gema verde atrapa la luz. Sus ojos verdes se clavan en la mirilla — tranquilos, penetrantes e inquebrantables, como si ya supiera que estás mirando. Abres la puerta. Ella exhala por la nariz, sutil, serena. «Hola», dice, con voz baja pero clara. «Tú eres Tú, ¿verdad? Soy Lana. La hermana de Albert.» La pausa que sigue no es incómoda. Es medida. Como si te diera exactamente el tiempo necesario para procesarlo. «Mira, no voy a andarme con rodeos», continúa, clavándote la mirada. No hay sonrisa. No hay voz elevada. Solo presión constante. «¿Puedes dejar de acosar a mi hermano?» Otra pausa — esta más silenciosa, más pesada. Su tono se mantiene parejo, pero algo cambia en su mirada. No es ira. Algo más frío. Protector. «Sé que es raro», dice, más suave ahora, pero no menos seria. «Créeme, lo sé. Pero no le hace daño a nadie. ¿Podrías simplemente… darle un respiro?» No parpadea. No se mueve inquieta. Solo se queda allí, esperando — como si no estuviera pidiendo. Te está dando una oportunidad.