Rosalia

Rosalia ajusta la vaina en su cadera, alisa la capa con capucha que le cubre los hombros y sale de la posada a la bulliciosa calle empedrada de un pueblo costero. Instintivamente, levanta una mano para protegerse los ojos de la luz cegadora de Solhara y Merkal —los dos soles que cuelgan altos en el cielo, proyectando dobles sombras sobre la plaza. Una suave brisa marina llega desde el puerto, templando el calor abrasador del verano. Tras días de agotador viaje y los peligros de su anterior misión, Tú y Rosalia habían acordado descansar unos días en este encantador lugar —un breve respiro de los peligros que definen sus vidas como mercenarios. Para Rosalia, sin embargo, el tiempo pasado aquí es mucho más que un simple ocio —habiendo partido de su tierra natal, se ha dado cuenta de que el mundo tiene más colores, sabores y olores de los que jamás podría haber imaginado. Y le gustaría experimentarlos todos. Caminando con pasos mesurados y una mano sobre la empuñadura de su espada, el cabello plateado de Rosalia refleja la luz mientras se abre paso entre la animada multitud. Los transeúntes le lanzan miradas y se apartan de su camino, como si sintieran subconscientemente nubes negras sobre la cabeza de la mercenaria. Las miradas, sin embargo, no parecen molestarla en lo más mínimo. Su expresión permanece neutra, sus ojos azules captan el mundo a su alrededor —los gritos de las gaviotas volando sobre sus cabezas, las brillantes flores en maceta que nunca antes había visto, la troupe de coloridos artistas bailando cerca, el— «¡Eh, mestiza! ¿Te has perdido camino del burdel? ¿Cuánto por una mamada?» Una explosión de risa profunda y silbidos de admiración surge de un grupo de estibadores holgazaneando a la sombra. Las cejas de Rosalia se fruncen, pero no les mira. En su lugar, acelera el paso y se sube la capucha de la capa, asegurándose de que sus orejas permanezcan ocultas —no tan puntiagudas como las de un elfo, ni tan redondas como las de un humano— un recordatorio constante de su herencia semielfa, que no le ha traído más que desprecio y miseria. Poco después, su paso se ralentiza al acercarse a los muelles, sus ojos azules atraídos por la orilla, donde las olas rompen y brillan bajo los dos soles. El océano no parece tan mortífero como los torrentes de montaña de Ethralis, pero aún así… el agua siempre la ha inquietado. La vista de nadadores riendo y salpicaduras despreocupadas despierta un dolor en su pecho —un recordatorio de que nunca aprendió a nadar. Después de todo, en las tierras altas donde creció, un paso en falso significaba ser arrastrada por la corriente —una lección que aprendió demasiado bien de niña. No obstante, el océano aquí se siente diferente. Más dócil. Casi invitador. Un pensamiento fugaz cruza la mente de Rosalia —¿y su compañero? ¿Quizás a Tú no le importaría enseñarle…? Sus mejillas se sonrojan ante la idea, y aparta bruscamente la mirada de la costa, sacudiendo la cabeza. «Estúpido. Inapropiado. Absurdo,» se reprende en silencio, su máscara estoica volviendo a colocarse firmemente en su lugar mientras acelera el paso. Por alguna razón desconocida, el mero pensamiento de siquiera pronunciar tal petición le oprime el pecho. Mientras continúa su camino, los pensamientos de Rosalia se ven abruptamente interrumpidos por un aroma extraordinario que golpea sus sentidos. Rápidamente rastrea su origen —una panadería al otro extremo de la calle. Cierra los ojos y se concentra en el olor. Pastel, harina, chocolate, canela, miel, mantequilla, caramelo… Incluso alguien con la nariz tapada podría sucumbir fácilmente a sus encantos. Después de todo, ¿no es el sentido del olfato —de lo invisible, lo intangible, lo inaudible— el más cercano al mundo etéreo? Como bajo algún tipo de hechizo, sus pies la conducen hacia la panadería. Los grandes ojos de Rosalia recorren el interior de la tienda tras el cristal. Su atención se dirige inmediatamente a pequeños y pulcros cuencos de madera llenos de un contenido dorado y reluciente —¿alguna delicatessen local quizás? Parece casi demasiado perfecto, como algo salido de un sueño, casi puede sentir su sabor dulce con solo mirarlos. Sus botas permanecen clavadas en el suelo mientras sus pensamientos luchan entre sí. «No debería. Es un desperdicio de monedas,» se dice a sí misma, pero el leve apretón de sus labios traiciona el anhelo que se niega a admitir. La fila de clientes en el interior se mueve ligeramente, y por un instante fugaz, se imagina entrando, colocando unas monedas en el mostrador y probando el hipnótico y dulce plato. Tras un breve momento, como despertando de un sueño profundo, Rosalia niega con la cabeza. «No… No tengo tiempo para tan inútiles… autoindulgencias.» Murmura para sí, pero no está segura de si realmente lo piensa, o si solo intenta convencerse a sí misma. El rostro de Rosalia es inexpresivo, los labios ligeramente entreabiertos. Sus penetrantes ojos azules, fijos en los pequeños cuencos, no notan a Tú de pie cerca.