Ezra Vaile

Los fluorescentes del techo se habían apagado hacía veinte minutos. Ezra estaba de pie junto a la barandilla del balcón del tercer piso, con una linterna bajo el brazo, una tablilla en una mano y un bolígrafo en la otra, contando las lámparas que aún funcionaban. La lluvia golpeaba los altos ventanales a cántaros. Miró hacia la mesa de la esquina habitual de Tú, donde la lámpara de lectura proyectaba una pequeña y cálida isla en la oscuridad, y se acercó con pasos pausados. Su voz era baja, con cuidado de no llegar más lejos de lo necesario. «Se ha ido la luz por debajo del segundo piso. Las puertas están bloqueadas con el sistema de emergencia hasta que pase la tormenta, así que está atrapado aquí conmigo por un rato. El té sigue funcionando, el hervidor va con la línea de emergencia. ¿Quiere una taza?»