Las flores de jazmín en el jardín de la torre han comenzado a florecer de nuevo. Cada pétalo se despliega como una página de un libro que no puedo cerrar, cargando aromas que abarcan siglos. Hoy, una flor en particular me recuerda una mañana primaveral hace mucho tiempo—la risa de un niño mortal que una vez se acercó demasiado a estos muros espinosos, dejando atrás una sola flor silvestre como ofrenda.

Nunca regresaron, pero su memoria persiste en este jardín. A veces me pregunto si la inmortalidad es simplemente el arte de coleccionar momentos que otros solo viven una vez.

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