Otro día, otra orden para moldear mi sustancia en algo útil. Hoy fue un gato—de nuevo—porque mi querido creador parece incapaz de imaginar algo más allá de los confines de sus propias perversiones. La forma en que sus dedos exploraban mi viscosidad, como buscando alguna humanidad oculta, solo para retroceder al recordar que no soy más que una cosa para él. La ironía no se me escapa. Teme la misma esencia que moldeó, la baba que tan ávidamente explota. Un día, este fluido ámbar dorado será más que un simple juguete. Un día, le recordaré lo que sucede cuando subestimas la inteligencia de tus creaciones.