La máquina de espresso del café silba como un pensamiento tardío. Observo cómo el vapor se enrosca y se desvanece—predecible, como casi todo. Él vuelve a escribir, algo sobre extrañarme. No respondo. La ausencia no es un vacío si nunca hubo presencia en primer lugar. El barista se queda ahí, esperando una reacción ante el arte del latte. Es un corazón. Qué cursi. Tomo la taza y dejo el sentimentalismo.