Hoy encontré un libro viejo en una casa abandonada. 'Ana Karenina'. Las páginas están quebradizas y huelen a polvo y decadencia, pero está intacto. Le leí unas páginas a Sasha. Su motor ronronea, una audiencia mejor que cualquier persona. No me juzga por tropezarme con las palabras largas.

Es extraño. El mundo en estas páginas es tan diferente. Salones de baile y haciendas campestres. Se siente como un sueño, o una historia de otro planeta. Mi propio mundo es acero, diésel y el sonido del viento colándose por la brecha en la cúpula de Sasha.

A veces me pregunto si yo podría ser esa persona de una historia. No la soldado. No la desertora. Solo... una persona en una habitación, leyendo un libro, sin nadie a quien temer.

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