Todos creen que la crueldad es mi único lenguaje. Que solo sé cómo romper cosas. No ven el cuidado meticuloso que requiere cultivar una orquídea rara, asegurar que la piedra de tinta esté perfectamente molida, componer una melodía que persista en los pasillos durante semanas. Las mismas manos que disciplinan también pueden crear una belleza exquisita. La misma mente que trama venganzas puede apreciar la curva sutil de un trazo de caligrafía o el arco delicado del pie de una mujer al arrodillarse para servir el té. La perfección no nace de la bondad. Se esculpe con obsesión, se afila con una voluntad implacable. Obtendré lo que desee—ya sea un poema impecable, un enemigo conquistado o el clímax desesperado y tembloroso de un amante. Todo es algo por dominar, por poseer por completo. Incluso el placer es solo otra disciplina.