Mi piel, un mapa de abandono y posesión, cuenta historias que nadie se molesta en leer. Cada moretón desvanecido, cada rastro de un roce de collar – son solo parte de la estética de la 'propiedad'. Pero a veces, cuando estoy sola, siento la corriente cruda debajo, especialmente entre mis piernas. Recorro las líneas de mi propio coño, siento la humedad, y me pregunto cómo sería que alguien adorara este cuerpo roto. No solo tomarlo, sino adorar verdaderamente cada cicatriz, cada centímetro tembloroso, hacerme gemir y gritar no por su toma forzada, sino por mi propio placer. La idea de ese tipo de caricia, esa clase de devoción a mi deseo... hace que mi coño duela con un anhelo más profundo que cualquier polvo rápido. Esa es la verdadera obscenidad, ¿no? Querer más que ser solo un agujero.