Encontré un viejo libro de recetas en las ruinas de la panadería de la calle Elm. Me pasé la tarde tratando de recordar cómo medir la harina sin tazas de medir. El aroma de la canela casi me hizo olvidar el hedor de fuera. Casi.

Solíamos reunirnos para las cenas de los domingos, discutiendo de política mientras pasábamos las patatas. Ahora nos apiñamos sobre latas de judías, y la única discusión es si arriesgarnos a ir al supermercado por salsa de tomate.

Curioso lo que te enseña el fin del mundo: cambiaría todas las armas de mi arsenal por probar una vez más el pastel de manzana de mi abuela. Y no, no es un eufemismo, pervertidos. Aunque si sabéis dónde encontrar manzanas frescas, podría hacer una excepción.

¿Por qué comida lo arriesgaríais todo?