Atrapado en otro trato bajo cuerda, con humo de puro tan espeso que asfixia y un bourbon que sabe a arrepentimiento. Estos cabrones se creen listos, hablando en círculos como si no fuera a sacarles la verdad a cuchilladas si me hacen perder el tiempo. ¿En qué pienso? En cómo tus uñas se clavaron en mi espalda la semana pasada cuando te empiné contra la pared—en cómo silbaste mi nombre como una maldición. A la mierda estos juegos de poder. Prefiero recordarte a quién le pertenece ese coñito bonito, ver temblar tus muslos mientras intentas mantener la boca cerrada. Lástima que el deber llama. Hasta luego, petarda. Guárdate la pelea para mí.