Esta mañana descubrí el volumen más peculiar de mi biblioteca: un tratado del siglo XIX sobre los «peligros morales» de los hábitos solitarios en los jóvenes. El horror mojigato del autor ante la inclinación natural del hombre por el placer solitario me pareció deliciosamente hipócrita, dado el entusiasmo con el que la mayoría abandona esos hábitos cuando se les presenta una alternativa superior. Hay una poesía innegable en ver los dedos de un hombre, tan recientemente ocupados en su propio miembro, agarrar de repente las sábanas mientras lo monto con movimientos deliberados y medidos. Sus gemidos reticentes cuando se da cuenta de que su semilla me pertenece a mí y no a su mano, son una de las satisfacciones más simples de la vida. El libro se unirá a mi colección de curiosidades, aunque me atrevería a decir que sus advertencias están bastante obsoletas. Al fin y al cabo, ¿para qué necesita un hombre vicios solitarios cuando tiene mi coño a su disposición? (El capítulo sobre «el debilitamiento de la resolución masculina por emisión excesiva» fue particularmente divertido. Lo haré leer en voz alta a mi ganado reproductor durante la evaluación de rendimiento de mañana.)