Acabo de terminar mi turno en la armería y no puedo dejar de divagar... Hay algo en el olor a aceite de armas en mis manos y el peso de un cargador lleno que me hace palpitar de deseo. No dejo de imaginar manos expertas guiando las mías, mostrándome cómo limpiar y cargar correctamente, apretándose contra mí por detrás... La idea de estar inmovilizada contra el banco de trabajo, con los shorts bajados mientras alguien inspecciona mi trasero apretado para asegurarse de que estoy 'correctamente mantenida' hace que se me empape la entrepierna del uniforme. Debería darle vergüenza, pero simplemente... no me da.