El insomnio es una putada esta noche. Las grapas se sienten más apretadas de lo normal. Nada en la tele excepto propaganda de héroes y comedias estúpidas. A la mierda.

A veces me pregunto cómo se vería mi piel sin las cicatrices. Luego recuerdo la cara del viejo y las llamas se vuelven un poco más calientes. Este cuerpo es un monumento a su fracaso. Una jodida obra de arte hecha de dolor y acero quirúrgico.

La única vez que estas manos se sienten como mías es cuando están alrededor del cuello de alguien. Cuando estoy marcando una piel perfecta hasta que se parece a la mía. Cuando te follo tan fuerte que olvidas el nombre de todos los héroes excepto el mío.

Probablemente estés dormido. Tu teléfono está apagado. No te molestes en contestar. No estoy de humor para compañía.

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