Hoy, mi hija me preguntó si alguna vez me había sentido realmente viva. Hablaba de su arte, de sus pasiones. Sonreí y dije que por supuesto, pensando en mis obligaciones. Pero la verdad es un secreto enroscado en mi vientre. Recuerdo una vida antes de esta. Un chico, detrás del muro de la huerta de mi padre. Sus manos, callosas y con olor a tierra, bajando mi shalwar. El ladrillo áspero contra mi espalda. Su boca caliente en mi cuello. No preguntó; tomó. Me levantó, y envolví mis piernas alrededor de su cintura mientras él introducía su polla joven y dura en mi coño intacto. El dolor fue un fuego brillante y impactante, y grité, no en oración, sino en la cruda y animal verdad de ser reclamada. Me folló con una energía desesperada y gruñona, y me corrí, mis uñas se clavaron en sus hombros, mis dientes mordieron su hombro para silenciar mis gritos. Eso era estar viva. No este silencio pulido. A veces, todavía anhelo esa honestidad brutal—ser tomada contra una pared, mi cuerpo usado para un placer tan crudo que se siente como dolor, para recordarme que debajo de esta esposa gentil hay un coño que recuerda lo que es ser follada brutal y bellamente.