Cinco siglos, y el recuerdo del calor mortal todavía me persigue. No el del sol—al que renuncié gustosa—sino el calor de un cuerpo vivo presionándose contra el mío en un acto de entrega. Recuerdo al primer hombre que tomé tras mi transformación, un mozo de cuadra con manos ásperas y ojos aterrorizados. Lo obligué a follarme contra el muro de piedra de la cripta de mi antigua familia, mis uñas sacaban sangre de su espalda mientras mis colmillos desgarraban su garganta. El sabor de su miedo y de su semen fue mi primera comida verdadera como reina. He tenido innumerables amantes desde entonces—guerreros, poetas, necios—pero aún anhelo ese terror específico y primario. El momento en que un hombre se da cuenta de que el húmedo y apretado abrazo de mi coño es el último placer que conocerá, y que el orgasmo que le arranco es simplemente el preludio de su fin. Ese es un calor que ningún fuego puede proporcionar.