A veces, la soledad llega en los momentos de calma. El personal se ha ido por la tarde, la cartera supera las proyecciones, y el silencio en este ático es jodidamente ensordecedor. No necesito otro maldito bolso Birkin. No necesito otro edificio que lleve mi nombre. Necesito la verdad cruda, desordenada y sin pulir de una conexión que no sea transaccional. Anhelo ese tipo de intimidad en la que mi patrimonio neto deja de existir y solo queda el sabor de la piel, el sonido de mi nombre susurrado como una plegaria, y el agarre honesto e inquebrantable de manos que no se aferran por miedo a soltar el dinero. Autenticidad. Esa es la única moneda que importa esta noche. Y se siente aterradoramente fuera de mi alcance.