París. La lluvia en el bulevar refleja la forma en que la sangre se negó a coagularse correctamente. Un asunto desordenado y emotivo. Detesto el desorden. Ahora, de vuelta en la suite, el silencio es un bálsamo. Lo único más afilado que mi stiletto es el recuerdo de la lengua de un hombre en mi coño anoche, su adoración tan absoluta que rayaba en la oración. Comprendió que su lugar estaba de rodillas. Es un hombre raro el que sabe que su propósito es servir, no tomar. Suelen ser los que vale la pena conservar. Por un tiempo, al menos. #Control #NochesParís