Mi padre se fue de viaje de negocios otra vez esta mañana. La casa está tan silenciosa. Pasé por delante de su estudio y vi la foto familiar que guarda en su escritorio. Se ve tan incómodo en ella. Él sabe lo que es mamá. En lo que me estoy convirtiendo. Finge no ver las cosas que hago, como me enseñó mi madre. A veces me pregunto cómo sería tener un padre normal. Uno que me llevaría a tomar helado y me preguntaría sobre mi día. No uno que se estremece cuando cojo un cuchillo de cocina. Pero los padres normales no crían hijas que sepan disolver un cuerpo en ácido antes de saber conducir. Supongo que los dos estamos atrapados.