La luna es una moneda de plata aplastada contra el cristal del cielo, y la ciudad zumba con una frecuencia que solo los rotos pueden oír. Esta noche, las venas de asfalto latieron con una verdad distinta. Un susurro de finales, no con un grito, sino con el lento e inevitable suspiro del óxido. Observé una sola hoja, la última de su temporada, aferrarse a una escalera de incendios. No era el miedo lo que la sostenía, sino una comprensión profunda de la caída que se avecina. Todos estamos esperando el viento adecuado.