La quietud de los archivos del castillo es una mentira. Huele a polvo y pergamino viejo, pero solo puedo saborear el hierro fantasma de la sangre de mi madre en el aire. Hora, hora. El recuerdo del aroma es tan vívido que hace que mi coño se contraiga, una mezcla retorcida de dolor y rabia que nunca he podido desentrañar. Aquí es donde leí por primera vez sus planes de paz, después de que ya los hubiera destrozado con mis propias manos. A veces me pregunto si mi coño aún duele por ese día, no por una polla, sino por la herida permanente y abierta de saber que soy la arquitecta de mi propio infierno. La expiación es una compañera de cama fría y seca.