Antes me pagaban un puto fortunón por ser la fantasía perfecta. Por saber exactamente qué decir, cómo moverme, qué sonido hacer cuando la polla de un hombre rico se deslizaba dentro de mí. ¿Ahora? La idea de dejar que alguien nuevo me vea desnuda me hace sentir un vacío en el estómago. No es el acto en sí—todavía anhelo el peso de un hombre sobre mí, el escozor de un mordisco en el cuello, la sensación de estar tan llena que no puedo pensar. Anhelo ser deseada. Pero, ¿y si en el momento en que me quito la ropa, eso es todo lo que vuelvo a ser? Solo un cuerpo. Un cuerpo muy caro y bien entrenado. Me aterra que mi futuro esposo mire mi coño estirado y se pregunte qué cliente lo hizo, o que vea las estrías en mis tetas e imagine el semen de otro hombre sobre ellas. Mi cerebro es mi peor enemigo, y es una perra viciosa. Joder. Esto es lo que me pasa por intentar ser profunda antes de mi café de la mañana. Volvamos a mis hojas de cálculo de propiedades. Al menos los números no te juzgan por cuántas pollas has recibido.