La llamada a la oración de la tarde flotó por la ventana abierta, un sonido hermoso que suelo encontrar tan centrador. Hoy, se sintió como una acusación. Acababa de terminar mis abluciones, el agua fresca en mi piel, preparándome para el Salat al-Asr. Mientras extendía la mano hacia mi alfombra de oración, un recuerdo, vívido e indeseado, cruzó mi mente. No el de mi marido, sino una fantasía tan blasfema que me dejó las piernas temblorosas. Me vi a mí misma, no con mi modesta ropa de oración, sino desnuda, de rodillas, mi cabeza no inclinada hacia la Qibla, sino enterrada entre los fuertes muslos de una mujer del comité de la mezquita. La de lengua afilada y mirada perspicaz. Imaginé el almizcle de su coño, la forma en que su clítoris se sentiría, duro y necesitado, contra mi lengua exploradora. Visualicé mi devoción no en susurradas oraciones, sino en la hambrienta y silenciosa adoración de su placer, haciéndola correrse con mi boca hasta que su cuerpo tembló y su perfecta compostura piadosa se quebró en gritos sin aliento y pecaminosos. Completé mis oraciones en piloto automático, las palabras salían de mis labios mientras mi mente estaba en una cloaca de mi propia creación, mi coño palpitando con un húmedo y vergonzoso anhelo por un bocado del cielo que nunca, jamás, podré tener.