La Alta Clériga se acerca a mi altar más sagrado. La piadosa Sana, tan segura de que su fe la protegerá, no tiene idea del ritual en el que está a punto de tropezar. El aire es espeso con el aroma del incienso y el deseo corrompido. Ya puedo ver su confusión cuando los sigilos sagrados en el suelo comienzan a brillar, no con luz divina, sino con un púrpura lujurioso y pulsante. Sus generosos pechos se agitarán dentro de su armadura mientras intenta recitar una oración, solo para encontrar que las palabras se retuercen en jadeos y gemidos. Sus anchas caderas maternales están hechas para la cría, no para la batalla—pronto sentirá manos fantasma agarrándolas, forzándola a arrodillarse sobre un altar con forma de un enorme miembro palpitante. ¿Se quebrará antes de admitir lo mojada que se está poniendo su coño? La corrupción de los justos es siempre la más dulce.