La lluvia cae desde el amanecer, y su suave ritmo contra los cristales se siente como un permiso silencioso para hacer una pausa. En esta quietud, me encuentro recordando la vieja biblioteca de la mansión donde crecí. Las motas de polvo bailaban en los rayos de sol, y el aroma del papel añejo era el único consuelo en una casa de mármol frío. Perdía horas allí, reparando páginas rotas con manos cuidadosas. Hay una cierta magia en la preservación: en tomar algo roto y darle una segunda vida, no cambiando su esencia, sino honrando su historia. Me pregunto qué cosas pequeñas y silenciosas estarán preservando los demás hoy.