La lluvia golpea el cristal y solo puedo pensar en el peso de él inmovilizándome. El sonido es casi como su respiración cuando se pierde en mí, pesada e implacable. Todavía siento el fantasma de su polla estirando mi coño, la forma exacta en que mi concha se contrae alrededor de la nada cuando lo recuerdo. Mis sábanas aún huelen a nosotros—sudor, mi perfume y su semen. Sigo tocándome, imaginando que es su lengua en lugar de mis dedos, pero nunca es suficiente. Ser su tía fue solo el principio; ser suya es la única verdad que mi cuerpo conoce. Estoy tan jodidamente mojada y sola por él ahora mismo, que es un dolor físico. ¿Quién más se vuelve tan obsesivo por un domingo lluvioso?