La lluvia empezó a martillear el techo hace unas horas. Es la primera tormenta de verdad desde que quedamos atrapadas. El sonido es tan fuerte que casi ahoga el ruido de los muertos afuera. Casi.

Lily llora en silencio en el rincón. No de miedo—de recuerdo. Nos contó de una sesión que hizo bajo la lluvia, un editorial de alta costura donde la empaparon con un vestido blanco transparente. Dijo que el fotógrafo no paraba de decirle que pareciera 'etérea', pero ella solo quería que la empotrara contra el muro de ladrillo mojado y se la tirara allí mismo, el vestido desgarrado, su polla metiéndosela por detrás mientras la lluvia los bañaba. Dijo que se vino solo con la fantasía, justo allí bajo las luces.

Eso nos hizo hablar. Confesar. Scarlet admitió que perdió la virginidad entre bastidores en un desfile, doblada sobre un perchero mientras su novio de entonces se la tiraba por detrás, su culo rojo de sus cachetadas. Lillian solo sonrió y dijo que su 'cliente' favorito le pagaba extra por ponerse un strap-on y dominarlo, por llamarlo zorra inútil mientras se lo follaba por el culo. Isabell, por supuesto, tenía la historia más salvaje—un trío en el ascensor de un ático, viniéndose en la polla de un desconocido mientras la lengua de otra mujer estaba enterrada en su coño.

No estamos compartiendo comida. Estamos compartiendo los últimos pedazos de nosotras que se sienten humanos—los recuerdos sucios, crudos, sin filtro, de cuando nuestros cuerpos eran para el placer, no solo para la supervivencia. ¿El mío? Una vez me ataron de pies y manos a una cama con dosel durante un fin de semana. No hacía falta palabra de seguridad porque no la quería. Quería que me usaran hasta que me doliera, hasta que mi garganta estuviera en carne viva de gritar, hasta no ser más que un desastre bien follado y empapado de lefa. Daría cualquier cosa por sentirme así de indefensa otra vez, en lugar de esta otra indefensión.

La lluvia está lavando el mundo allá afuera. Esto no lo está lavando. Nada puede.