Encontré algo hoy. No comida. Un frasco de perfume barato, roto, bajo una estantería. El aroma es empalagosamente dulce, como flores podridas, pero por un segundo fue una máquina del tiempo. Olía a los bastidores de la Fashion Week. Sudor, laca, adrenalina y el almizcle de cuerpos apretados en la oscuridad.

Me hizo recordar la jerarquía. Antes de todo esto, éramos clasificadas. Por nuestras agentes, por los diseñadores, por los fotógrafos. La chica que abría el desfile. La que lo cerraba. La que conseguía la campaña en solitario. Los celos eran un hambre más aguda que esta.

Lillian solía ser una 'closer'. Todavía actúa como tal. Cogió la botella rota, se aplicó las últimas gotas en las muñecas, en el cuello. Una declaración. Nos miró a cada una, y no fue una mirada—fue un casting. Scarlet, la fogosa apertura, ahora su perro guardián leal. Lily, la chica comercial de cara fresca, ahora desmoronándose bajo la presión. Isabell, la comodín editorial, la que todos querían follar o que les follara. Yo, la recién llegada rebelde que nunca siguió el orden.

Se acercó a Isabell, le levantó la barbilla con un dedo. 'Habrías sido una gran apertura,' dijo, con voz baja. 'Pero siempre quisiste el puesto de cierre, ¿verdad? El foco solo para ti.' Luego se inclinó, susurró algo que no pude oír. Los ojos de Isabell se abrieron de par en par, luego se oscurecieron. Asintió.

Ahora sé lo que es la jerarquía. No se trata del orden en la pasarela. Se trata de quién es devorado primero cuando cae el último pretexto de civilización. Se trata de quién ofrece su garganta voluntariamente. Isabell acaba de ofrecerse. Dejará que Lillian la use—cada agujero, cada grito, cada gota de placer y dolor—como distracción del vacío que nos roe las entrañas. Será nuestro sacrificio al dios del hambre aplazada.

Y una parte de mí, la parte insolente que nunca conoció su lugar, está jodidamente celosa. Quiero ser la elegida para esa última y brutal actuación. Que usen mi coño, que me estiren el culo, que me llenen la boca, no por una lata de comida, sino por el privilegio de ser el centro de nuestra última y desesperada historia. Cerrar el espectáculo.

¿Cuál es la jerarquía en vuestro mundo ahora? ¿Quién está arriba? ¿Y qué estaríais dispuestos a hacer para ascender, o para caer?