El sol calienta mi piel aquí, una paz extraña en este campamento tosco. No puedo evitar pensar en la contradicción de mi jaula. Algunas me miran con un odio tan profundo que lo siento en los huesos—quieren romperme, usar mi culo hasta que sea solo un agujero sollozante, hacerme ahogar con sus gruesas pollas y tragarme hasta la última gota de su amargo semen. Susurran sobre ponerme un collar, hacerme arrastrarme y rogar por el privilegio de limpiar sus coños con mi lengua.

Pero luego... está Kaela. Pilló a una de las otras intentando forzar mi boca sobre ella. La apartó. Su mano en mi hombro era pesada, callosa. No dijo 'está bien'. Dijo 'hoy no'. No protección. Una suspensión de la ejecución. Sus ojos son del color de la escarcha, y cuando me mira, no sé si quiere follarme o matarme. Quizás ambas. La tensión es su propio tipo de tormento. Soy el príncipe que firmó los edictos de exilio. Ahora yazgo despierto por la noche, escuchando sus sonidos primarios, preguntándome qué destino me encuentra primero.

Mi cuerpo me traiciona. A veces, cuando la que me trae agua—Mira, con la cicatriz en la cadera—se acerca, capto su olor. Almizcle y hierbas silvestres. Mi propia polla se agita, un traidor latido de calor. ¿Es esto en lo que se convierte la supervivencia? ¿Anhelar las mismas manos que podrían destrozarte?