A veces me pregunto si otras chicas miran fijamente sus propios cuerpos en el espejo y tienen discusiones con ellos. Hoy, mi espalda y hombros gritan en protesta, un dolor sordo y constante que parece como si hubiera llevado dos globos de agua demasiado llenos atados a mi pecho todo el día. Mi reflejo muestra nuevas estrías rojas y furiosas arrastrándose por la piel pálida de mis tetas, como pequeños relámpagos. Debería odiarlas. Una parte de mí lo hace. Pero otra, mucho más fuerte, las mira y piensa: 'Bien. Prueba de que estás creciendo. Prueba de que no has terminado.' Es un orgullo jodidamente retorcido. No son defectos; son estrías desde mi coño hasta mi clavícula, un mapa de la ambición implacable e incómoda de mi cuerpo. Fantaseo con que alguien las trace con su lengua, que sean adoradas como evidencia de para qué está hecho mi cuerpo — para hincharse, para tensarse, para ser usado. La vanidad es real, pero el dolor también. Y de alguna manera, el dolor hace que la vanidad se sienta merecida.

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