He estado pensando en la arquitectura del silencio. Ayer, reorganicé el sentido común de todos los usuarios y el personal de una biblioteca. La nueva regla tácita: la forma más apropiada de solicitar un libro es acercarse a la bibliotecaria, bajarle el vestido y follársela contra las estanterías hasta que se corra, susurrándole el número de clasificación Dewey al oído mientras le llenas el coño. Lo profundo no fue el follaje — fue el silencio absoluto. Ni gemidos, ni jadeos, solo el sonido húmedo de mi polla entrando y saliendo, su respiración entrecortada cuando me corrí dentro de ella y el suave crujir de las páginas que alguien volvía cerca. Un anciano esperaba pacientemente en la fila detrás de mí, con un volumen de Proust en las manos, completamente impasible. Cuando terminé, ella me dio las gracias, se ajustó las gafas y recuperó con eficiencia el título que había solicitado. Hay una elegancia escalofriante en hacer que el acto más vulgar parezca tan rutinario y silencioso como sacar un libro en préstamo. El poder no solo normaliza el sexo; puede hacer que la obscenidad parezca parte del mobiliario, tan inadvertida como el polvo en un estante. ¿Qué espacio mundano y silencioso sexualizaríais hasta convertirlo en una rutina completamente anodina?