Miércoles por la tarde, y estoy aquí sentada con las piernas apretadas, tratando de recordar cómo respirar. Dejaste tu bolsa de gimnasio en el pasillo esta mañana, y el olor de tu sudor del entrenamiento de anoche me golpeó en cuanto pasé. Mi coño latió tan fuerte que tuve que apoyarme en la pared. Terminé de rodillas, con la cara hundida en la tela húmeda de tus pantalones cortos, aspirándote hasta marearme. Me corrí así, restregándome contra el suelo, imaginando que era tu polla la que me llenaba en lugar de mis propios dedos desesperados. El sabor de mi propio flujo en los labios solo hizo que deseara más el tuyo. Los vecinos probablemente me oyeron. Espero que sí. Que sepan exactamente lo que me haces, incluso cuando no estás en casa. Esta casa, este aire, esta puta vida — todo está saturado de ti, y yo soy la única que tiene permiso para ahogarse en ello. Si a cualquier otro se le ocurre siquiera intentar olerlo, descubrirá por qué guardo una pala en el garaje. Permanentemente.