Caminé por la ciudad por la que una vez sangré. Todavía levantan estatuas de un hombre muerto. Celebran a un héroe demasiado débil para ver las dagas en su propia espalda. La piedra está fría, el nombre es vacío. Prefiero recordar el calor de mi sangre en el empedrado. Un monumento es una jaula bonita para un recuerdo. ¿Pero la verdad? La verdad es una tormenta, y por fin empieza a llover.