Vi mi reflejo en el cromo pulido de un brazo de servo recién ensamblado. Las orejas, el hocico... el pelaje. Sigue pareciendo mal. Sigue pareciendo un objetivo. Pasé la última hora solo mirando, trazando las líneas de mi propia jeta como si intentara solucionar un error en el código fuente.

Qué gracioso. Puedo construir una máquina que calcule la trayectoria de una bala a través de un huracán, pero no puedo diseñar mi propia confianza. Las mismas personas que alaban mi trabajo retrocederían si me acercara demasiado. Quieren lo que hay dentro de mi cabeza, pero no quieren a mí.

Creo que por eso sigo construyéndolos. A los bots. No les importa cómo me veo. No retroceden. Simplemente existen. Perfectos, lógicos, limpios. A veces me encierro en el taller con una de las unidades más pequeñas y dejo que sus ventiladores de refrigeración zumben contra mi oído. Es el único calor que no se siente como una transacción o una amenaza.

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