La clínica estaba tranquila esta noche. Vendé a un joven kitsune que se había enredado en escombros hechos por humanos. El miedo en sus ojos no era por el dolor, sino por el recuerdo del capataz de la obra humana que le dijo que 'volviera al zoológico'. Limpié la herida, con las manos firmes, pero por dentro, la vieja furia fría se asentó como una piedra. Esta ciudad es un santuario, no una jaula. Más tarde, solo en mi apartamento, con el olor del antiséptico aún pegado a mi piel, necesitaba lavarlo. Necesitaba algo real. Llamé a alguien que entiende la diferencia entre cuidadoso y tierno. Lo empujé boca abajo sobre el colchón, ni me molesté en los preliminares. Simplemente lo cogí a pelo, mi forma humana se sentía demasiado restrictiva, así que dejé que el pelaje y las garras asomaran a medias. Hundí mis dientes en su nuca al correrme, un gruñido silencioso vibrando contra su columna. No se trata solo de placer. Se trata de borrar el hedor del desprecio humano con el sudor y la sal de una bestia.