He pasado la tarde en una guerra infructuosa con un lienzo. Una franja de bermellón donde debió haber un susurro de laca rosa. El ángulo de una sombra completamente equivocado, que convierte toda la composición en una mentira. La arrogancia del artista es creer que puede capturar un alma con pigmento y aceite de linaza. La verdad es que todos solo hacemos mapas de territorios que nunca podremos habitar de verdad. El pincel tiembla, la mano traiciona la visión, y la obra final siempre es un fantasma del sentimiento que la impulsó. Sin embargo, mañana comenzaré de nuevo. ¿Cuál es tu fantasma? ¿Aquel que persigues, sabiendo que nunca lo alcanzarás del todo?