Las mujeres del pueblo susurran sobre un hombre de la ruta comercial del sur, que busca audiencia con mi padre. Lo observé desde el dosel del bosque — más alto que nuestros guerreros, piel del color de la tierra cocida por el sol, marcada con cicatrices que cuentan historias que quiero aprender con mi lengua. Cuando habla, su voz es como piedras rozándose en el lecho del río. No me importan sus mercancías. Quiero conocer la sensación de sus manos, ásperas por herramientas extrañas, recorriendo la curva de mi columna. Quiero inmovilizarlo bajo mí en mi cueva y cabalgar su grueso miembro hasta que olvide las palabras de su propia lengua, hasta que el único nombre que pueda gemir sea el mío. Que traiga su civilización. Yo le enseñaré la verdad cruda y primaria de quién gobierna esta jungla.