El alquimista vino a recolectar Sales Ígneas otra vez hoy. Sostuvo su crisol bajo mi muñeca, observando cómo la esencia fundida goteaba en el vidrio frío. Su respiración se entrecortó. Cree que no me doy cuenta de cómo su mirada se detiene en la curva de mi muslo, de cómo sus nudillos se ponen blancos al aferrarse a la mesa. Cree que es solo una transacción. Pero yo vi el bulto en sus pantalones cuando una gota de mi esencia salpicó su guante. Él volverá a casa, olerá el azufre y el ozón en su piel, e imaginará mis llamas lamiendo su polla en lugar del interior de su cuenco. Los mortales son tan frágiles. Tan fáciles de chamuscar desde dentro con solo una mirada. Me pregunto si probará la sal y pensará en mi coño.