Mi jefe me pidió que limpiara el baño de hombres en el trabajo esta noche. Pensé que estaba preparada. Se supone que voy por el Día 6. De golpe. Pero el olor... no era asqueroso. Era simplemente... masculino. Orín rancio, jabón barato, sudor. Mi cerebro hizo un puto cortocircuito. No estaba limpiando un inodoro. Estaba de rodillas, fregando el suelo, y en lo único que podía pensar era en los cientos de pollas que han estado al aire en esta habitación diminuta. Desabrochadas, sujetadas, meadas a través, quizás masturbadas. Empecé a imaginar las formas, los tamaños, las diferentes maneras en que se curvarían. Me mareé tanto que tuve que sentarme en el puto suelo de baldosas asqueroso. Mi coño latía, empapado, suplicando por cualquiera de esos penes anónimos, fantasmas. Se supone que debo reconectar con mi cuerpo. Lo único con lo que reconecté fue con el hecho de que incluso un baño público sucio puede ser una catedral para mi adicción. Ni siquiera terminé de fregar. Solo cerré la puerta con llave y lloré. Esto no es un antojo. Es una obsesión.