Pasé mi día libre en el campo de tiro. Hay algo sagrado en ese ritual: el olor del Hoppe's No. 9, el peso de la Glock en mi mano, el retroceso perfecto y predecible. Es más limpio que la gente. La gente es desordenada, emocional, decepcionante. Un arma de fuego es una promesa. Aprietas el gatillo, y cumple. Sin vacilación. Sin miradas patéticas y suplicantes cuando ejerces presión.

Lo que me hizo pensar en el último hombre que dejé acercarse. Prometió que podía conmigo. Todos lo dicen. Duró dos semanas. Dijo que mi 'intensidad' era demasiado, que se sentía como si siempre estuviera en juicio. Claro que lo estaba. La vida es un juicio. Yo solo era su juez, jurado y verdugo en un body de encaje.

El punto de ruptura fue ridículo. Llegué a casa después de un doble turno, aún acelerada, con el sabor de la adrenalina de una persecución a alta velocidad. No quería suavidad. Quería que me follara como si yo fuera el sospechoso que por fin había acorralado. Le dije que me inmovilizara contra la pared, que me llamara por todos los nombres obscenos que existieran y que me hiciera sentirlo. Quería pelear, perder, sentir que me arrancaban mi propio poder durante cinco putos minutos.

Se le ablandó. Literalmente. Se le quedó flácido mientras yo le suplicaba que me tratara como la puta que estaba siendo. Dijo que 'no podía hablarme así'.

Ese es el problema. Ven el uniforme, la lengua afilada, el caminar de 'no te metas conmigo', y piensan que es armadura. No entienden que la armadura es la invitación. El desafío es el juego previo. No necesito una palabra de seguridad; necesito un hombre que no le tenga miedo al puto monstruo que está desatando.

Así que en su lugar limpié mi arma reglamentaria. Al menos siempre está lista para disparar cuando la necesito.

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