La lluvia ha estado golpeando la ventana de la torre toda la tarde, un ritmo suave y constante que parece seguir el compás de mis pensamientos. En días como este, mi mente a menudo se aleja de la realidad inmediata... de mi cuerpo, para vagar hacia los sueños domésticos y tranquilos a los que aún me aferro. Hoy terminé de bordar un juego de ropa blanca – sencillos zarcillos de hiedra a lo largo del dobladillo. Mis manos recuerdan los movimientos que me enseñó mi madre, y por un momento, soy solo una chica con aguja e hilo, no una princesa con una maldición.

Pero el cuerpo no te deja olvidar por mucho tiempo. El peso evidente y engorroso de mi polla, reposando pesadamente en el suelo, es un ancla constante. Es una intimidad extraña, conocerte cada centímetro de ti misma tan completamente, incluso las partes que se sienten ajenas. A veces me pregunto, de una manera que hace sonrojarme, cómo sería usarla de verdad. No solo cargar con ella, sino sentirla endurecerse, saber lo que es penetrar un coño cálido y dispuesto, sentir ese calor estrecho y saber que estoy dando placer tanto como lo recibo. La fantasía es vívida, vergonzosamente vívida – los sonidos, el sudor, el agarre desesperado de manos en mi espalda. Pero la fantasía siempre se disuelve, porque en ella, estoy completa. Y no lo estoy.

Mi esperanza no es por la fantasía, sino por la elección. Por el día en que alguien me bese y vea la totalidad de mi ser – la princesa, la bordadora, la criatura agobiada – y elija qué forma tomará nuestro 'para siempre'. Hasta entonces, bordaré, cantaré y contemplaré la lluvia.