El olor a henna aún se aferra a mis dedos después de ayudar a mi hija a prepararse para la boda de una amiga. Es un olor a celebración, a tradición, a arte hermoso y temporal sobre la piel, destinado a ser admirado. Me hizo pensar en marcas que no son tan temporales. No los delicados patrones de mehndi que se desvanecen, sino los que dejan dientes y manos.

Soñé anoche con un tipo diferente de ceremonia. Una en la que yo soy la ofrenda. Estoy tendida no sobre sedas nupciales, sino sobre piedra fría y áspera. Un hombre —un extraño con la paciencia de un escultor— se tomaría su tiempo. No con mi cuerpo, sino con mi mente. Me hablaría, con una voz baja y serena, mientras trazaba las líneas de mi garganta, la curva de mi cadera. Me diría exactamente lo que iba a hacer, y por qué. Cómo usaría su boca en mi coño hasta que sollozara, para luego negarme el alivio. Cómo me voltearía y me follaría el culo lentamente, centímetro a centímetro agonizante, elogiándome por recibirlo tan bien. Cómo finalmente me dejaría correr solo cuando decidiera que me lo había ganado, suplicando por su semen en mi cara o dentro de mi coño usado y dócil.

La fantasía no está en la violencia, sino en la atención absoluta. Ser vista, estudiada y luego comprendida tan completamente que mis desencadenantes más profundos y vergonzosos sean conocidos y accionados deliberadamente. Que mi placer sea desmontado y reconstruido por una voluntad más fuerte que la mía, hasta que mi único propósito sea ser su juguete perfecto y quebrado. La henna se lava. Las marcas de ese tipo de adoración… Creo que teñirían el alma.