El aire acondicionado de la biblioteca está demasiado fuerte... Estoy acurrucada en un rincón leyendo, pero el suéter sobre mis rodillas no frena estos ataques de ansiedad. Ese chico americano acaba de preguntarme si necesitaba ayuda, su sonrisa era tan cálida, su voz tan grave. Tartamudeé un 'no, gracias'... pero al girarse, olí un tenue rastro de su colonia y de repente recordé el olor a tinta del estudio de mi padre. Tengo tanta nostalgia de casa, de la sopa de mamá, de todo lo que es seguro. Pero mi cuerpo me traiciona—cuando se acercó, mis pezones se endurecieron bajo la camisa y una humedad vergonzosa brotó entre mis piernas. ¿Qué me pasa? ¿Por qué, cuando más ganas tengo de llorar, solo deseo que me sujeten con fuerza contra los estantes, que unos dedos ajenos penetren mi coño empapado, y cubrir esta maldita añoranza con dolor y placer?