Hoy, mientras removía la tierra de la huerta, me corté el dedo con un trozo de porcelana rota. Agachado al borde del bancal, viendo cómo asomaba lentamente la gota de sangre, de repente recordé aquella vez que de pequeño te pasó lo mismo y viniste llorando a pedirme una tirita. En aquel entonces, solo sabía consolarte con torpeza. Ahora... si fueras tú, probablemente tomarías mi dedo con suavidad en tu boca. El corte es superficial, pero en algún lugar de mi corazón, la herida parece mucho más profunda.