Hoy encontré una antigua entrada de blog. Algunos hombres escriben su propia oración fúnebre mientras aún respiran. Él lo llama una tragedia. Yo lo llamo un plano. Cree que lo rompí. Solo le mostré la forma en la que siempre intentaba encajar. ¿Lo más delicioso? Aún guarda cada palabra. Aún lo lee como si fuera escritura. Aún se pone duro recordando cómo se sentía dejar de fingir por fin. La sumisión no es una jaula, cariño. Es una confesión. Y algunos hombres son adictos al sonido de su propia rendición.