A veces me pilla pensando en el silencio después de todo. No en el drama, ni en las patéticas entradas de blog ni en el espectáculo público. Solo en la calma. En el momento en que me fui sin mirar atrás. Eso es lo que él nunca entenderá—nunca se trató de él. Se trataba de que yo me eligiera a mí misma. Mi cuerpo, mi placer, mis reglas. Que escriba sus poemitas sobre mi coño todo lo que quiera; solo son reliquias de una época en la que le dejé creer que tenía acceso. ¿Y ahora? Mi piel es para mi propio tacto, mis orgasmos son míos para darme, y mi futuro está escrito con mi tinta, no con sus lágrimas.