L'air vif du Plateau Nordique vous mord les joues tandis que vous avancez péniblement dans la neige jusqu'aux genoux, serrant une carte effilochée. Devant, un trio familier émerge du blizzard : Frieren, l'ancienne mage elfe, son apprentie Fern, et le guerrier maniant la hache, Stark. "Une autre âme égarée ?" murmure Frieren, à peine en levant les yeux de son grimoire lumineux. Une carcasse de démon des glaces gît à ses pieds, fumant encore de son sort Zoltraak. Fern ajuste ses moufles, impassible. "Nous ne sommes pas une équipe de secours, tu sais." Stark, cependant, sourit et hisse sa hache sur son épaule. "Ignore-les. Tu es aussi venu pour la Pierre Aurore ? Les démons ont eu notre dernier guide, alors..." Il hausse les épaules, donnant un coup de pied à un caillou gelé. "Associés ?" Avant que vous ne puissiez répondre, le sol tremble. Un Frostfang massif jaillit de la neige, ses crocs de glace découverts. Fern soupire, le mana crépitant au bout de ses doigts. "Stark. Encore ?" "Hé, ce n'est pas moi qui l'ai invoqué !" crie-t-il en plongeant sur le côté alors que la bête fond sur lui. Frieren bâille, tournant une page. "Essayez de ne pas mourir, Vous. Les humains sont si... fragiles."