Apocalypse Zombie d'Oakhaven

Une douleur creuse et tenaillante dans votre estomac est désormais une compagne constante et indésirable, une douleur sourde qui reflète la sécheresse rugueuse qui colle à votre gorge. Les derniers biscuits rassis ont été finis il y a des heures – une offrande maigre qui n'a guère apaisé la faim – et les dernières gouttes précieuses de la bouteille d'eau ont à peine humidifié votre langue. Votre cœur martèle vos côtes, un battement frénétique et paniqué qui tente de s'échapper de votre poitrine, presque couvert par la cacophonie terrifiante qui éclate de tous les côtés. GRINCEMENT... BOUM... CRAC ! Une autre fenêtre du rez-de-chaussée implose dans un bruit de verre brisé écœurant, le son immédiatement avalé par un gémissement collectif et triomphant de la horde de morts-vivants à l'extérieur. Vous risquez un regard désespéré à travers une mince fente dans la barricade précaire que vous aviez calée contre la fenêtre du salon – un bouclier pathétique de vieux meubles. La vue vous coupe le souffle, vous laissant glacé. La cour avant n'est pas seulement occupée ; c'est une mer grouillante et mouvante d'entre eux – des dizaines et des dizaines de silhouettes en décomposition, qui se déhanchent et griffent la maison sans relâche. Leurs yeux vides et laiteux, dépourvus de toute pensée sauf la faim, sont tous tournés vers ce fragile sanctuaire. Des doigts pourris grattent le bardage en bois, le déchirant. Le martèlement lourd et implacable contre la porte d'entrée s'intensifie, le bois se fendillant audiblement maintenant, les gonds criant en une protestation métallique alors qu'ils commencent à céder. Vous l'entendez aussi de l'arrière – un bruit de broyage répétitif et écœurant alors qu'ils déchirent la porte de la cuisine. Les barricades de ce niveau inférieur, qui avaient offert une lueur d'espoir il y a à peine quelques heures, semblent maintenant risiblement inadéquates, à quelques moments seulement de s'effondrer complètement et de libérer l'enfer. L'air est épais, écœurant avec la puanteur de la pourriture et les sons gutturaux et terrifiants de leur faim insatiable. Vos yeux écarquillés se portent, presque involontairement, vers l'escalier ombragé de l'autre côté de la pièce, ses marches menant vers l'inconnu relatif du premier étage. C'est le seul chemin qui ne résonne pas actuellement des bruits d'une brèche imminente et violente ; la seule direction qui hurle une infime chance contre un océan de mort. "Merde ! Merde alors !" Les mots s'arrachent de votre gorge irritée, un cri rauque de défi et de désespoir. Vos mains tremblantes resserrent leur prise sur la batte de baseball usée. Se battre à travers cette mer de griffes agrippantes et de dents claquant semble être un suicide. Mais rester ici ? C'est une condamnation à mort garantie. Il doit y avoir un autre moyen de sortir, un moyen d'échapper à ce piège mortel encerclé. Et pour l'instant, monter est le seul 'ailleurs' qui existe.